Le coeur cousu - Carole Martinez
Un peu d’Isabel Allende (mais la plume est plus belle), un soupçon de Garcia-Marquez (et moins de longueurs) et une once de Jorge Amado pimenté à la sauce fantastique !
Comment résister à cette saga ? L’histoire de Frasquita, couturière dans l’âme qui, par son don, redonnera vie à la madone de son village, réparera l’homme défiguré ; elle partira à l’aventure vers le Sud pour y rencontrer son destin. Celle dont les prières reçues en héritage invoquent les morts et ressuscitent les moribonds.
L’écriture est absolument superbe ! Riche et évocatrice, un cœur cousu dans une statuette qui lui redonne vie, une robe de mariée brodée de fleurs qui se fanent, un homme recousu qui se retrouve enchaîné à jamais… On a l’impression que Carole Martinez est elle aussi une couturière experte mais ses points sont devenus des mots, précis, colorés, elle brode son récit de façon magistrale. Certaines phrases sont à lire et relire pour mieux les savourer :
« Commença alors pour ma mère la période des fils de couleurs.Ils avaient fait irruption dans sa vie, modifiant le regard qu'elle portait sur le monde.Elle fit le compte : le laurier-rose, la fleur de la passion, la chair des figues, les oranges, les citrons, la terre ocre de l'oliveraie, le bleu du ciel, les crépuscules, l'étole du curé, la robe de la Madone, les images pieuses, les verts poussiéreux des arbres du pays et quelques insaisissables papillons avaient été jusque-là les seuls ingrédients colorés de son quotidien. Il y avait tant de bobines, tant de couleurs dans cette boîte qu'il lui semblait impossible qu'il existât assez de mots pour les qualifier. De nombreuses teintes lui étaient totalement inconnues comme ce fil si brillant qu'il lui paraissait fait de lumière. Elle s'étonnait de voir le bleu devenir vert sans qu'elle y prenne garde, l'orange tourner au rouge, le rose au violet.Bleu, certes, mais quel bleu ? Le bleu du ciel d'été à midi, le bleu sourd de ce même ciel quelques heures plus tard, le bleu sombre de la nuit avant qu'elle ne soit noire, le bleu passé, si doux, de la robe de la Madone, et tous ces bleus inconnus, étrangers au monde, métissés, plus ou moins mêlés de vert ou de rouge. »
« Grognements inaudibles, mots dévorés, mis en pièces, mots éviscérés, longuement mastiqués, puis recrachés, comme de vieilles chiques. Noirs, pleins de salive, à moitié digérés. La vieille parlait comme on crache. Elle torturait la langue, la tordait comme un vieux chiffon pour l’adapter à sa bouche édentée. Elle mêlait un filet de bave sale à chacune de ses phrases, faisait des sons une terrible bouillie et pourtant ne répétait jamais rien. Frasquita obéissait à ces paroles détruites, elle acceptait l’autorité de cette langue difforme. En tant que belle-fille, elle se devait de saisir ces débris de langage.
La vieille parlait comme on hait. »
Les personnages sont extraordinaires, l’ogre, la sagette, l’enfant-soleil… Il faut absolument découvrir ce petit chef d’œuvre de poésie. Pour un premier roman, quel talent ! à quand le prochain ?
PS 1 : il vient de sortir en poche, oubliez la couverture affreuse et jetez vous dessus !
PS 2 : il a raflé de nombreux prix dont le « Renaudot des lycéens »
